Lluvia

Me llena la lluvia con su olor,
me trae recuerdos de otros tiempos en los que quizás no fui feliz
pero que me abrigan como pesada losa que el reloj de arena va desdibujando
grano a grano, segundo a segundo,
y la lluvia los va haciendo barro, tierra húmeda
que bebe agradecida y la semilla empieza a germinar.

Me llena la lluvia con olor,
los poro de mi piel se abren
y van limpiándome de muchos males,
la vida que regresa, que vuelve,
se respira, acoge.

Hasta mañana, Rebecca

La palabra es exiliada
del plácido hostal donde se hospeda,
tranquilamente como quien va a misa,
toque en el hombro, "cango por fuera",
y hasta que percibimos el silencio ensordecedor
no nos damos cuenta del estrambótico encuentro
de una rana y un ciempiés
que acompasados tañen
un virtual tambor que jamás recorbró
aquellos sones del ayer, ni del hoy, ni del mañana.

Dale más gasolina a los males que afligen al mundo,
dejando vivir a los locos en su incertidumbre,
no nos narrará Pontecorvo las contradicciones,
pero sí nos servirá para acompañar con bandas sonoras,
con o sin Morricone, o cualquier otro ensueño
que nos une y lanza,
pues ello es lo de menos,
pero el exilio de la palabra es lo que nos atañe,
no lo que ellos tañen,
al sonido que soñamos, leemos,
y una margarita en el hortigal sueña con ser,
y "vámonos que fuímonos en cholas"
hacia el paraje en que tu estás,
pero otras voces jamás lograrán hacerte huir,
ni tapar tu consentido silencio,
la excusa crucial para traerte aquí,
donde no hay calles donde sentarse, leer y conversar
en el trepidante malivivir de una comodidad a la que no me acostumbro
ni vivo jamás.

No combatí nunca batallas en Argel,
por eso quizás consiento que mi palabra sea silenciada,
pero, dita sea, cómo es posible
que en este mundo cualquier flor que afee un paisaje de cemento
sea cercenada.

Hasta mañana, Rebecca

La palabra es exiliada
del plácido hostal donde se hospeda,
tranquilamente como quien va a misa,
y hasta que percibimos el silencio ensordecedor
no nos damos cuenta del estrambótico encuentro
de una rana y un ciempiés
que acompasados tañen
un virtual tambor que jamás recorbró
aquellos sones del ayer, ni del hoy, ni del mañana.

Dale más gasolina a los males que afligen al mundo,
dejando vivir a los locos en su incertidumbre,
no nos narrará Pontecorvo las contradicciones,
pero sí nos servirá para acompañar con bandas sonoras,
con o sin Morricone, o cualquier otro ensueño
que nos une y lanza,
pues ello es lo de menos,
pero el exilio de la palabra es lo que nos atañe,
no lo que ellos tañen,
al sonido que soñamos, leemos,
y una margarita en el hortigal sueña con ser,
y "vámonos que fuímonos en cholas"
hacia el paraje en que tu estás,
pero otras voces jamás lograrán hacerte huir,
ni tapar tu consentido silencio,
la excusa crucial para traerte aquí,
donde no hay calles donde sentarse, leer y conversar
en el trepidante malivivir de una comodidad a la que no me acostumbro
ni vivo jamás.

No combatí nunca batallas en Argel,
por eso quizás consiento que mi palabra sea silenciada,
pero, dita sea, cómo es posible
que en este mundo cualquier flor que afee un paisaje de cemento
sea cercenada.

Libertades

Indefectiblemente se licua en mí el abismo más sublime
tierno, seco y ajado sublimado por el tiempo
que rescata a los perdedores de su espacio
buscando una brizna de aire en la que volar,
esparcir semillas que aligeren la carga
y cosechen libertades en el pertinaz buen tiempo
que podría avecinarse cualquier día de estos
si no le ponemos coto.

Volcanes tuve y tendré
pero mi piel no es solo basalto,
es agua y arena, grano del gofio,
hojas de cualquier árbol
y masa azucarada con salitre del recuerdo
de un futuro mejor.

Cartografía del universo

Cartografías sentimentales
de un universo que no se expande sino que se contrae
ahogándonos cada vez más
apresándonos las muñecas con diamantes o carbones disecados
- mimetizados -
en la agonía limpia, casta y pura,
ausente de quien debiera ser
y presente en su enemigo, un producto interior bruto
inconmensurable que no aparecerá en ninguna estadística.

Citas para aderezar:

Tu sabes cómo viaja y le sigue por el mapa la ruta de tu corazón. Date la vuelta, deja abierta la puerta, déjale volar, déjale soñar. Date la vuelta, deja abierta la puerta, ya te cansarás de tanto llorar (Mecano)

Cometa de un universo diminuto donde mi mano es la de Dios, quiero decir, la de un colosalmente viejo vagabundo con la mirada puesta en los senderos. (Silvio Rodríguez)

Nací cuando las nebulosas aún eran polvo cósmico en loca fricción, cuando ni el bisabuelo de este universo había conocido la luz (Silvio Rodríguez)

 Y antes de ser yo, no recuerdo quién era. Fui un satélite, fui luz fui un meteorito, fui un cometa, de la galaxia fui una estrella y de su órbita yo fui un planeta. Todo lo que pude ser yo soy, muy dentro de ti contigo voy, somos esa energía estelar que de aquí para allá. (Arístides Moreno)

Y empapados de agua y luna, enlazados cuerpo a cuerpo, recorrimos las espumas hasta el fin del Universo. (Luis Eduardo Aute). 

El universo se me derrumbó por un instante demasiado largo pensé que lo mejor era el letargo de los cipreses de Van Gogh. (Luis Eduardo Aute, también)

¿No ves que yo no sé qué hacer con mis dos universos paralelos? Mi anhelo no está mi anhelo se fue detrás de ti siguiéndote por la avenida. Ha vuelto a pasar, mi anhelo volvió a tomar su propia decisión independiente de la mía. (Jorge Drexler)

Geografía extraña de cartón que no comprendo (Taburiente)

Se expande el sol en su viaje por las estrellas. Desencadena la reacción, viva la expansión que nos toca (Rogelio Botanz)

No hay temor de que te pierdas. estudiando bien los mapas, sé que existen, por lo menos cuatro formas de que vuelvas. (Pedro Guerra)

¡Saca el napa! Si son islas, nos salvemos, pero si son cagadas de moscas ¡que Dios nos coja confesados! (Pepe Monagas)

La cucaracha

La cucaracha, la cucaracha
ya no puede caminar
porque el camino es arduo y duro,
porque la ciénaga se expande entre aluminios de siempreviva
y el clavel trasciende cabeza abajo hasta olvidar quién había sido aquella vez,
porque los geranios aterrizan en un vaso de cielo
aquella cruel vez en que un caballo trotó hasta el abismo cabalgado por sus miedos.

Puntos de sutura embriagados

Puntos de sutura embriagados
a través de su rareza hermética
que me ubica globalmente -localmente -
a través de un geolocalizador fragmentado en mil demonios
que supuran odio y frambuesas
- jarabe de fresa -
cual bilis cursi estudiada en sucias mazmorras
donde la porquería se disfraza de ambientador con fragancia floral
- canto coral -
interpretando, digo, perpetrando, himnos de alabanza
a este mundo hermoso - postre cremoso -
que nos tocó sufrir
donde la muerte pulula a sus anchas
mordiendo las ansias
de un mundo nuevo por construir.

Soneto nº 1

El pasado nunca fue a visitarme
tan sólo me regodeé en sus restos,
una breve señal, fugaces gestos
dejándome ya solo en mi desarme.

Yo remonté la jugada al quejarme,
todos mis fantasmas corrieron prestos,
los peores en los primeros puestos,
cruel carrera que pude imaginarme.

- Todo esto me resulta artificioso -
dijo tenue la voz de la locura,
y nos encarceló en mi reposo.

Así ando, en la soledad más pura
me acompaño de mis propios despojos
acurrucándome entre la espesura.

Sueños pegados con Fixo en la pared

Intermitente tiempo
fundamental,
atrapado
en un silencio sepulcral,
sonámbulo deambular
entre estridentes tinieblas
que encandilan y taladran las pupilas
en una luz amarilla, polvorienta
de una eclipsada pared
en donde los sueños pegados con fiso
se van marchitando lentamente.