Probabilidad

Y de nuevo me tienen aquí, expuesto y vulnerable al espacio que se vacía ante mis patas, arrastrándome por el suelo entre hojas de algodón y dispuesto a desechar grietas que me disparan en mil corazones.

Tengo hambre, sed, y sueño, y aún así pareciera que estoy bien. Pero las puertas que se cierran con peligro de trillarte los dedos o darte una trompada en la nariz o las bembas, pero el fechillo que se cierra cerrando el paso mientras el mañana, o el hoy, o que se yo qué tiempo (pero sí persona del verbo), se aleja sobre charcos separados artificiosamente por el día y otros periódicos similares en sustancia.

Y sólo sordera, o silencio, gritos y palabras que no llegan a sonar. Sin una contestación que constate o desconstate, y probablemente estoy repitiendo la misma historia en un ciclo que de nuevo comienza, con soledades reinantes en un disco que ni suena ni se ralla. Traduzco uno y mil nombres y dibujo perfiles de color.

Las vacas hacen muuuuu.

(NOTA: Este, como todos mis escritos, tienen sentido y significado/s concreto/s. De todas maneras fue hecho el 20 de septiembre del año pasado)

Soñar arena

Prendidos a mis manos
quedaron trozos de sol
cada vez más lejanos
atrapados en error.

Y mientras las nadas no esperan
los caminos no se saben tomar
oportuno es abrir puertas
para alejar todo malo tal vez no abrir
y dejar trancada la llavepara que puedan salir
sin que se corten con el sable.

Puesto que a la intemperie no se sabe qué hacer
sólo queda esperar,
soñar arena.

Características del aire

Características del aire son
la voz,
tu sol,
el silencio o la sinrazón,
y en cada una de ellas veo
sales
y mieles
que tornan el corazón.

Pues cuando uno busca líneas
en un espejo
reaparecen figuras oscuras
en vez del reflejo
primando ante todos jugos de
pera-piña,
en ramas huecas sordas
de parras y viña.

Tablas de coser
y setas de cantar
cornetas sedientas de aire
y quejas sin protestar,
permítame que discrepe
conmigo mismo,
pues todos los días me ahogo
en el mismo abismo.

Laberinto

Abro la ventana, escupo y sueño... el aire enturbia mis dedos. Nada pesa más que el tiempo, y el frío va despejando las dudas.

Cierro la ventana, y los ojos se vuelven hacia dentro. Clavo mi mirada en cada resquicio de mi laberinto, y saboreo y lamo cada esquina del mismo. La lambusio, me entretengo en el intersticio que queda al unirse dos paredes, la esquina terminada en punta, el cuchillo invertido. La lengua va tomando la forma de la esquina, su redondez se va limando y encaja en el nuevo molde, y a medida que las paredes se van cerrando empieza a doler.

Salgo del laberinto y busco una fruta. Un limón estaría bien. Me como la cáscara verde y boto el resto. Estaba muy sabroso el resto, al menos la basura dará cuenta de ello.

Cuántas pisadas

Cuantas pisadas rotas que nunca fueron
calor que me abrigo al invernadero
aires gastados de hielo
troncos dormidos en su duelo.

Y un hueco vacío
que me golpea y llena el cuello,
y un silencio sumido
en un espeso aire en sequero.

¿Dónde están las calles que caminaba
sin rumbo fijo por aquella ciudad?
Hoy todo ha cambiado,
no queda sitio donde refugiar.

Ya nada es lo mismo,
ni siquiera está la misma gente,
tampoco yo soy distinto
en un mundo ausente.

Porque cuando busco el pasado,
ese pasado ya no existe.

Todo desaparece.

18 de febrero 2008.
0:35 horas

Acabo de tener UNA IDEA

Acabo de tener UNA IDEA
que no es idea de paja
cada cual que atienda su seda
y que arriende su caja.

Caja donde nos hallamos metidos,
caja que es nuestra casa,
casa que nos tiene carcomidos,
enjaulados en las cajas.

Sendas que no tienen paso,
cancelas que cercenan futuros,
mapas que les marcaron ya el trazo,
sobre puentes no seguros.

Acabo de tener una idea
y es morirnos todos los días,
que gran idea aporto al sistema,
para desgracia tuya y mía.

25 de marzo de 2008 a las 22:53

Queda tanto (Por la mañana)

Camino

Querido obispo

(Cántese con música de Isa canaria)

Uvas tienen las parras del cura
uvas tienen pero no maduras*.


Las uvas son una fruta
y el obispo un hijo `e puta
retrógrados de alto cargo
nos dejan un son amargo.

Ay provoca, provoca, provoca,
este obispo a mí me provoca,
ay provoca, provoca, provoca,
y si te confiesas se toca.

Ay machango, machango, machango
que yo a ti yo no te mamo el mango,
ay machango, cochino, machango
ay que se te revuelca en el fango.


* Estribillo popular de Isa.

Cada una de tus sombras

Cada una de tus sombras
me corrige la aurora
y riega los sueños con sal
que no encuentra suelo donde crecer.

Y espero que el aire no cometa el mismo error que yo
y me dicte los caminos para seguir imbuído de ti.