Parece un viento
del dolor agonizando
Esta inquietud y la duda que va llegando
Trozos de madera se van injertando entre la ropa
Creando corazas de tiempo
hasta que las termitas
en sabia decisión
lo que deciden es comer la sangre
Relamiendo sus dudosas e improbables lenguas
Reglamento del horóscopo del ayer que no llega
Santa brisa, santo alisio
tú que nos proteges del mal
santa Cumbre su profeta
que retienes su bondad
Danos el gofio de cada día
ahuyenta el ansia de poder
no te vendas, no te rindas
juntos vamos a vencer
por el planeta, por las islas
cada viento, cada ser
santa brisa, santo alisio
no siempre tenemos que crecer.
(Argual, 9 de septiembre de 2025 mientras preparaba unos tallarines a la carbonara que no tienen nada que ver con el poema)
volaré bicicletas histéricas,
antihistamínicas
lo crecían en moleduras de papas
sierpes de grandilocuencia de ratón
esperanza perpleja peripatética
mordedura de rana
nusco el báculo del músco de la báscula
herida sin mácula
sin para-siempreviva,
virando vulcanes destartalados
tropeando en las sonajas del ciempiés
separado de si mismo, de si mismo,
relámpago de cieno
pulso de poesía
prioridad de la mía
minúscula materia oscilante
destornilladores horripilantes
percatados en morales antrópicas
distópicas, perplejas de pienso
millo endiablado
papel desgorrifado
plata de tomillo, termómetro de torbellino
triada tétrica en minúsculas velocidades
tengo mando sobre la nada
y bajo la nada algas calculan el sorpasso del montacargas.
Cuando fuimos mejores
más limpios más claros
más revolucionarios.
Cuando fuimos mejores
más locos, más cuerdos,
más solidarios.
Cuando fuimos mejores,
más tú, más yo,
nosotros,
menos solitarios.
Cuando fuimos mejores,
mirada serena,
sangre en las venas,
alegría en la tierra
para ahuyentar el dolor.
Cuando fuimos mejores,
sin esa dicotomía
de elegir entre lucha o alegría,
cuando éramos pocos,
cuando éramos muchos
cuando éramos locos,
cuando éramos duchos.
Creo,
vulcanológicamente hablando
que mi odio se trueca blando
que se vierte en los segundos de la angustia
que agoniza en gritos no lanzados.
Creo,
histiológicamente prensado
- nunca pensado -
que el torbellino de contradicciones se vierte
que el futuro en polvo se convierte
y andamos todos sumidos
en la vorágine de la disyuntiva
- puños arriba -
pero en contra del de al lado,
nunca de frente
todo se vierte,
se pierde.
Cae, cae, cae,
al pozo de petróleo quemado
donde nuestras almas y sus almas
son cocinadas a fuego lento
por el tipo al que teníamos que atacar.
Atacar, atacar, atacar,
y nos toca acatar,
lo que se nos viene encima
gestionar, ser buenos gestores
de la encomienda del dolor.
Cataclismo fácil de adivinar
que me saluda
sufriente en la ventana mágica
del silencio
fruto del permanente reflejo
en los cristales
desibujado sin nunca verse
sin disfraces.
Hace falta tener la certeza de que todo va a dir bien
hace falta tener la certeza de que el mal va tener final
hace falta saber que aún es posible la revolución
hacer falta saber, hace falta saber, hace falta creer.
Frente a un ambiente podrido de odio
la estupidez se cierne como un monstruo brutal
se hace precisa una nueva esperanza
de un mundo mejor que pueda llegar.
