Creo

 Creo,

vulcanológicamente hablando

que mi odio se trueca blando

que se vierte en los segundos de la angustia

que agoniza en gritos no lanzados.

Creo,

histiológicamente prensado

- nunca pensado -

que el torbellino de contradicciones se vierte

que el futuro en polvo se convierte

y andamos todos sumidos

en la vorágine de la disyuntiva

- puños arriba -

pero en contra del de al lado,

nunca de frente

todo se vierte,

se pierde.

Cae, cae, cae,

al pozo de petróleo quemado

donde nuestras almas y sus almas

son cocinadas a fuego lento

por el tipo al que teníamos que atacar.

Atacar, atacar, atacar,

y nos toca acatar,

lo que se nos viene encima

gestionar, ser buenos gestores

de la encomienda del dolor.